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得他丢在这里一本书，史铁生的。

    他记得他看的时候囫囵吞枣、一目十行，对整本书的印象只有老旧的封面和作者一张绿绿的脸，鼻梁上驾着一副遮住大半张脸的古董眼镜。要说他为什么会想起这本书，他无从得知，就是想起了，忘不了，总觉得不找到心里空落落的……

    他走进地下室，循着印象中那本书的定位摸着黑迈进，每走两步都顿一顿，他有轻微的夜盲症，mama为此总是逼迫他吃胡萝卜。

    想到mama，他想起了mama走时说嘱咐他别忘了跟‘上帝钟爱的莫扎特’约个会，偷走他的41部交响曲。想到莫扎特、想到交响曲，他转过了身，意识到一个问题，史铁生是没有莫扎特重要的。

    就在他转身那刻，鬼使神差的左脚走偏，继而整个人因重心不稳直愣愣的摔倒在地上，他想撑着地面爬起来，伸出手去却拄在一个冰冷的物什上，他胆大心细的摸上去——那是一具冰冷的尸体，那具尸体一侧安静的躺着另一具尸体，蛆虫顺着七窍爬来爬去，无比兴奋的穿梭其中……他们像是双双被遗弃在这个促狭的空间，但手边倒下来的半瓶Na却说，他们是自己走下来的。

    他感觉萦绕在脑海周围的所有影画全都在他看清那两具尸体的面容之后轰然倒塌，耳朵能听到的只剩下绝望的嗡鸣，眼前全都是洇干的血迹开出的一朵朵张着血盆大口的花，花瓣衔着史铁生的一篇断章，断章上是一句茶色笔迹的话‘真正想死的人，不会去在意人们说什么，拿死说来说去的人，并不是真的想死，真正想死的人，没什么可说的。’

    人固有一死，